Photos de concerts, Shots Hervé LE GALL Photographe » culture

Je ne serai jamais ami avec Arnaud Fleurent-Didier.

harvey — Wed, 02 Jun 2010 11:39:25 +0000

Je ne serai jamais ami avec Arnaud Fleurent-Didier. C’est comme ça. Comme disait une artiste que j’ai photographiée et avec qui je ne serai jamais ami non plus, il y a des gens, tu les croises dans la rue, tu sais tout de suite que tu pourrais devenir leur ami, juste comme ça au feeling. Et vice versa. Pour Fleurent-Didier, c’est vice versa et c’est comme ça. On ne se sera jamais potes. On ne boira jamais de limonade ensemble au bar du Vauban en refaisant le monde, en se racontant des souvenirs d’anciens combattants, en devisant sur la couleur du ciel ou l’humeur du jour. On ne parlera pas de littérature, on n’évoquera jamais notre passion commune pour le cinéma de François Truffaut, surtout la période les deux anglaises. On ne parlera pas de sexe, encore moins de cul, il ne saura jamais que j’ai fantasmé au moins autant que son père sur Sylvia Kristel. On ne parlera pas de musique, je ne lui dirai jamais que je n’ai jamais osé dire à Miossec à quel point j’aimais l’album à prendre au moins autant que boire. Je ne lui dirai aucun de mes secrets, je ne lui parlerai pas de Vincent Delerm, je ne lui dirai pas pourquoi j’ai tant aimé écouter les cachets de Florent Marchet après son concert à la Carène. Il ne saura pas que je n’avais pas projeté de le photographier, que j’ai décidé in extremis de venir, juste pour suivre un instinct, une envie irrépressible. Je ne saurai jamais ce que signifiait son regard, était-ce une pause ? Était-ce un cadeau ? Un regard offert, façon Christophe Miossec, ou bien une façon élégante de me dire tiens, prends ça et maintenant va-t-en… Certes non, je ne serai jamais ami avec Fleurent-Didier, encore moins avec ses musiciens que je n’ai pas vus et pourtant il y avait deux filles, plutôt jolies mais non, je ne voyais que ce garçon bien sous tout rapport, fils de bonne famille, propre sur lui, racontant sagement sa vie, déroulant le film de sa vie avec autant d’aisance que de désinvolture, une pointe de cynisme salement efficace, des textes coupés au cordeau. Ce regard froid posant des mots avec une candeur glaciale. “La seule fille baisable du feu M’accorde un petit regard Un petit regard c’est bien peu Puis ça veut rien dire Un petit regard ça fait plaisir Ne sois pas trop exigeant.” Arnaud Fleurent-Didier est tout ce que je déteste, un écorché vif, un talent à fleur de peau, une désinvolture qu’on n’espère qu’apparente. De temps à autre, il lâche un sourire, histoire de rattraper le coup. On voudrait s’enfuir, quitter l’endroit, prendre ses jambes à son cou, aller se perdre au fond d’un verre de rhum, sur le port, avec des marins et des femmes infidèles. Et puis non, un truc fait que je reste, quasi immobile, devant la petite scène de la Carène, côté jardin. Je shoote Fleurent-Didier, imperturbable, en me disant qu’après tout, j’en ai vu d’autres, des comme lui, qui se la jouaient artiste détaché, hein ? Comme lui ? Non, justement. Arnaud Fleurent-Didier n’est pas les autres. C’est un index unique, une pépite, une rareté. Un mec à part, complexe, étrange, inabordable. Un mec avec qui je ne serai jamais ami parce qu’on n’aurait rien à se dire, à vrai dire. On aurait juste, tout au plus, quelques regards à échanger. Et finalement, ça suffirait à mon bonheur. Car la vie, au fond, m’aura au moins appris une chose. Ne pas être trop exigeant.

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Avec Dame Christine, boutons la musique de voyous hors de France !

harvey — Tue, 30 Mar 2010 12:57:14 +0000

Il y a cinquante ans, aux États-Unis, on brûlait des disques de rock ‘n roll au cours de joyeux autodafés, comme en d’autres temps l’oncle Adolf faisait passer au feu les œuvres complètes de Brecht ou de Freud, au simple prétexte que cette musique de nègres était issue du blues et des lamentations de descendants d’esclaves, qu’elle n’était donc pas politiquement correcte, en tout cas pas en phase avec le système white only qui revendiquait haut et fort la ségrégation raciale. Mieux encore, cette musique étant tout droit sortie des flammes de l’enfer, elle y plongerait sûrement toute une partie de la belle jeunesse américaine, entendez les blancs, parce que les noirs, eux, étaient déjà tout noirs et prêts, dès leur naissance pour la damnation éternelle. Et même si un blanc-bec, un cul terreux du nom d’Elvis Aaron Presley s’y mettait, on le soupçonnait illico d’être déjà perverti et on prenait soin, lorsqu’il passait à la télévision, de bien filmer au dessus de la ceinture. On pensait ces thèmes crétins définitivement enterrés, passés aux oubliettes de l’histoire. C’était sans compter sur certains de nos politiques hexagonaux qui reprennent vaille que vaille le flambeau, si j’ose dire.

La cible, le bien-nommé Hellfest, joyeux festival métal de Loire-Atlantique, qui subit aujourd’hui les foudres de nos deux pourfendeurs de la bonne morale et du Saint Goupillon réunis, à ma droite Philippe De Villiers et à sa droite Dame Christine Boutin. De grâce ! Faisons fi de De Villiers qui accuse le Conseil régional de “financer un festival sataniste“. Le bougre nous a tellement habitué, au fil du temps, à des déclarations à l’emporte-pièces que son propos nous semble aujourd’hui quelque peu fadasse. On se réjouit pour le festival Hellfest d’avoir une majorité de gauche au Conseil régional d’une part, et que la part financée par cette collectivité territoriale soit relativement minime (1%) d’autre part. En revanche, le cas de Madame Boutin est nettement plus drôlatique. La Dame blanche n’y va pas de main morte, mettant en avant que les affiches figurant un vampire aux crocs sanguinolents est “de nature à choquer les enfants“. Diantre ! Madame Boutin, peu en phase avec son époque, n’a sans doute jamais entendu parler de Twilight et encore moins des aventures de Trueblood. Las ! Dame Christine est restée coincée à une autre époque, un autre temps, coincée qu’elle est dans une faille spatio-temporelle et pas que. Un temps où l’on brûlait les disques de rock. Un temps où l’on imaginait que cette musique véhiculait des propos sataniques par le biais de phrases subliminales habilement enregistrées à l’envers. Un temps où l’on imaginait que Paul Mac Cartney était mort et où Lennon affirmait “I buried Paul” sur “Strawberry fields for ever”. Un temps où il ne se passait pas un jour sans qu’on découvre des allusions pseudo sataniques sur des titres de Led Zeppelin, de Metallica et même des très sages Eagles…

Finalement, je ne sais pas si je dois rire ou pleurer des propos de Christine Boutin, qui représente à elle-seule les valeurs d’une droite conservatrice à la limite de la caricature, totalement déphasée, en décalage complet avec son temps. Cette droite qui n’existe que par quelques coups d’éclat, tapant à l’envi sur les dangers des dérives morales, sur la négation du droit à l’avortement, sur la dépravation de la jeunesse. Le temps a passé, Madame et vous semblez feindre de ne pas vous en apercevoir. Dans les bus, noirs et blancs se mélangent désormais, des rives du Mississippi à la banlieue de Johannesbourg. Les neufs de Little rock sont désormais à la retraite et Barack Obama est Président des États Unis. Les mômes continuent d’aimer à se faire peur et les vampires n’ont jamais été aussi tendance. On ne montre plus du doigt les pédés et quand ça arrive, la Loi veille au grain. Quant au rock, je crois dur comme fer à la prophétie de ce bon vieux Neil. Rock ‘n roll will never die. Pour finir en beauté et rester sur le sujet, permettez-moi, Madame Boutin de vous offrir cette perle, cette pépite, ce collector, aux confins de ce qui s’est fait de mieux en matière de rock et de blues. Le cultissime titre des Rolling Stones, “Sympathy for the devil”. Sur la même scène, à Hyde Park, des noirs qui se mélangent avec des blancs, le tout sur fond de paroles et d’attitudes ambigües, mêlée à une sexualité androgyne. C’était en 1969. Vous aviez vingt cinq ans. Mais je doute que vous en souveniez…

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Festival Art Rock 2010, une prog racée et classieuse. Comme d’hab’.

harvey — Sat, 06 Mar 2010 12:37:30 +0000

Art rock 2010 se dévoile. Comme d’hab’ le festival au coeur de la ville de Saint Brieuc propose une affiche éclectique et classieuse, mêlant habilement variété chic et pop assidulée, french touch, rock made in UK, world et electro old school. Petit panorama d’un festival pour lequel j’ai un attachement particulier et auquel je ne participerai pas cette année pour cause de plannings charrettes. En revanche, dans la série ne faites pas ce que je fais, faites plutôt ce que je ne fais pas, je vous invite clairement à vous y rendre, vous ne serez pas déçus.

Premier choc, moment incontournable, le duo électro Air que le monde entier nous envie, les deux garçons qui ont élevé la pop french touch au niveau de l’art majeur, vont proposer un spectacle inédit en collaboration avec Yi Zhou, artiste plasticienne chinoise. La rencontre entre la pop débridée des frenchies et les délires visuels made in China, “The Dream of Yi” s’annonce comme un événement majeur de ce festival. Le truc inratable, en somme, à voir le 20 et 21 mai au Grand Théâtre de la Passerelle.

Du côté de Poulain Corbion, la scène principale se partage le vendredi entre world avec les Congolais de Konono n°1, histoire de bouger vos culs de petits blancs-becs. Quand vous serez chaud, vous pourrez déguster la pop douce de Revolver (prévoir le débardeur les filles) qui vous préparera aux envolées lyriques du rock allumé des belges de Ghinzu, probablement ce qui se fait de mieux en matière de rock sur la scène européenne. Quant à Olivia Ruiz, on peut imaginer que la miss Météores qui carbure à la pure énergie va mettre le feu à la scène, si ce n’est pas déjà fait. Vous pourrez jeter vos dernières forces dans le set de Vitalic, qui finira de consummer la scène en prodiguant un son dont il a le secret. Un vendredi so exciting, donc.

Le samedi, programme chargé. Ne pas zapper Féfé au forum de la Passerelle et surtout, surtout ! Assurer le coup pour être sûr de voir Elysian Fields au Petit Théâtre. Si vous me faites un tout petit peu confiance, vous allez vous ruer sur la resa pour être sûr d’en être. Un bijou pareil, dans un écrin comme le Petit Théâtre, vous allez savourer le moment. Du côté de Poulain Corbion, mes deux coups de coeur vont d’abord à Pete “fuck forever” Doherty, une vieille fidélité que j’ai aux Libertines et à Babyshambles. Si le gars Peter arrive sur scène à jeun, je veux dire s’il ne nous fait pas le coup de l’ami déchiré en se pétant la gueule sur scène comme il l’avait fait aux Charrues il y a deux ans, ça pourrait vraiment être un set remarquable. Et puis Rachid Taha qui vient, lui, bien accompagné de Mick Jones, ex-Clash. Il va y avoir du rock dans la casbah et c’est sans doute l’un des concerts à ne pas rater. Si vous êtes photographe, vous ne zapperez sûrement pas Coeur de pirate, la blondinette québécoise aussi tatouée qu’un vieux Hell’s de Frisco.

Dimanche, quoi de bien ? D’abord Roy Hargrove au Grand Théâtre de la Passerelle. Une note bleue pour un trompettiste de génie. Et puis Bibi Tanga, le funk incarné au forum de la Passerelle. A Poulain Corbion, rien que du bon. D’abord Selah Sue, la nouvelle sensation belge. Ensuite The Go ! Team un combo british déjanté qui devrait vous dégager les oreilles. On ne présente plus Gaëtan Roussel (Louise Attaque, Tarmac) qui va aussi sûrement foutre le feu à la scène qu’il ne le faisait avec ses précédentes formations. Là il vient présenter son projet solo mais la voix reste unique, définitivement rock, blindée d’émotions. Ça va envoyer le bois et il faudra être là. Et puis j’ai gardé le meilleur pour la fin et rien que pour savourer le plaisir de lui dire en conf de presse : “je vous connais, vous, vous êtes le père de Thomas Dutronc” j’aurais adoré être là, bordel ! Ce mec a bercé mon enfance, aussi sûrement que Zorro et Thierry la Fronde. “Je suis tout nu dans mon bain avec une fille qui me nettoie” c’était lui. “Les camionneurs sont pleins d’balais” c’était lui aussi. Le fils du père fouettard, les textes d’orfèvre de Lanzmann, et tutti frutti… Jacques Dutronc fait partie de mon top ten, à côté de Gainsbourg, de Bashung, de Miossec, de Daho, de Marchet, de Audrain, de Frandol, … rien que du lourd, de l’incisif, du magnifique. Il faut vraiment voir Dutronc à Art rock qui cette année encore porte magnifiquement son nom. De l’art, du rock. De la race et d’la classe.

Merde alors ! Et même merde in France. Je réalise que je viens de vous faire l’article pour un festival qui s’annonce comme l’un des plus chics et des plus chouettes qui soit cette année. Comme d’hab’ vous pourrez vous promener dans les rues de Saint Brieuc, aller boire des godets dans les p’tits estaminets charmants de la ville, déambuler, manger des huitres sur la place le dimanche matin, découvrir des expos d’art numérique, des trucs improbables mais toujours très funs. Art rock, le bien nommé. Quatre jours pour découvrir, s’enchanter, au rythme d’une prog musicale élégante. Vous me raconterez ?Article(s) pouvant aussi vous intéresser :

Mon Gainsbourg, héros de ma jeunesse.

harvey — Thu, 21 Jan 2010 10:01:20 +0000

J’ai vraiment découvert Serge Gainsbourg à la fin des années soixante-dix, avec la relecture de “L’homme à tête de chou” qui est, sans nul doute, son chef d’oeuvre le plus abouti. A l’époque, j’étais loin de la France, j’écoutais avec conscience les mots qui claquaient dans le haut parleur du petit magnétophone et leur esthétisme m’avait foudroyé. Et c’est là, à jamais sur le bloc-notes de ma mémoire, black sur white, et quoiqu’je fasse, ça m’reviendra en flash back bordel ! Jusqu’à c’que j’en claque… Oh my fucking God ! Quelle gifle ! Il était trop tard pour les influences, mais j’ai pris Gainsbourg en pleine gueule avec une violence inouïe, payant l’effet retard. Partant de là, rétrospectivement, dès mon retour en France, j’ai tout assimilé, je me suis imprégné de tout Gainsbourg, en commençant par Melody Nelson (ah ! Melody…) et puis l’intégrale en vinyls avec le chouette coffret noir et les amours de jeunesse, du poinçonneur à l’eau à la bouche. Il y a eu les années 80, le set mythique avec Bijou, les Papillons noirs et Gainsbourg en larmes devant les kids et derrière ses Ray Ban Wayfarer, la reprise de Frandol, les excès, la nuit, Gainsbarre, l’enfant perdu.

Aujourd’hui Joan Sfar sort un Gainsbourg vie héroïque dans lequel il a mis sans doute beaucoup de passion et une bonne dose de fantasmes, un film que je n’ai pas envie de voir, pour éviter de prendre le risque d’appliquer à mon Gainsbourg, celui que je me suis façonné au fil du temps, une impression fosse, comme disait Vian. Gainsbourg avait une part d’ombre dont on parle peu ou pas, qu’on occulte. De son passé, de Paul et Natacha, dont on évite soigneusement d’évoquer l’existence même. C’est comme ça. L’histoire a tendance à occulter les moments moins glorieux. Gainsbourg était aussi un brin opportuniste, naviguant au fil des modes sans jamais aller jusqu’à les créer. Gainsbourg plagiant “The Trail’s end” écrit par Bonnie Parker, alors en cavale avec Clyde Barrow : “You’ve read the story of Jesse James of how he lived and died. If you’re still in need, of something to read, here’s the story of Bonnie and Clyde“. Sans parler de la Lolita de Nabokov dont ce cher Lucien s’est largement inspiré pour puiser l’inspiration du personnage de Melody Nelson. Enfin ! Nous, les affreux, je suis sûr que Dieu nous accorde un peu de sa miséricorde… J’ai aimé Gainsbourg probablement autant que j’ai détesté Gainsbarre et ses mises en scène pathétiques, entre le billet de 500 balles, l’insoumission face aux paras à Strasbourg ou le clip Lemon incest… Qu’importe ! Injures un jour se dissiperont, comme volutes gitanes. De ces années, je ne garde que l’image du petit Lucien qui arborait fièrement son étoile jaune de shériff dans les rues de Paris. Gainsbourg, héros de ma jeunesse. Il ne se passe pas un jour sans que Serge ne me manque, pas un jour sans que ses mots ne m’accompagnent. Et quand le blues est là, trop présent, j’incline mes antennes, porteuses d’SOS…Article(s) pouvant aussi vous intéresser :

Atlantique jazz festival. Bill Carrothers illumine le Vauban.

harvey — Fri, 23 Oct 2009 11:43:41 +0000

Il est penché sur son piano et semble cherche la note ultime qui lui échappe, il cherche la note bleue comme d’autres cherchent le Saint Graal. On se dit qu’il ne la trouvera pas parce qu’elle n’existe pas. Et pourtant… Bill Carrothers extirpe des notes avec une facilité déroutante, déconcertante même, mais jamais désinvolte. Je fais remarquer à Bill, avant le concert, qu’on s’est vu il y a pile poil cinq ans et une semaine. Il s’en souvient mais a l’impression que c’était hier. Ce soir c’est en trio, pour une session magique et débridée. Les doigts de celui que Libération désignait, en toute simplicité, comme le plus grand pianiste de jazz du 21ème siècle, ces doigts-là semblent autant s’amuser sur le clavier qu’on a de fascination à écouter la partition. Et puis, ça part en live et on a l’impression que plus rien ne peut arrêter le pianiste, juste une note finale, comme un souffle, une perfection, un plaisir.

Un sourire, un clin d’oeil, autant de simplicité que de pur talent. Géant.

• plus d’infos sur Atlantique jazz festival sur le site de Penn ar Jazz

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Miossec à la Carène. Brest, comme à la maison.

harvey — Thu, 22 Oct 2009 08:51:16 +0000

La Carène, salle des musiques actuelles. Mardi 20 octobre, 19:50 heure de Brest même. J’arrive dans la place, ils sont tous là. Une queue interminable, digne d’une boulangerie polonaise à l’époque du Général Jaruzelski, des gens d’ici pour voir la vedette du coin, de chez nous quoi. Dans la queue, il me semble apercevoir quelques têtes connues, venues spécialement de Ouessant et même de Molène. Les portes s’ouvrent, la longue queue s’étire en direction de la grande Carène qui va se remplir aussi sûrement qu’un ballon de rouge au comptoir du Vauban. A l’accueil de la Carène, en me remettant mon pass, la gentille demoiselle me glisse un “trois premiers titres sans flash” de circonstance. Trois premiers titres, je crois bien que c’est la première fois qu’on m’impose une restriction sur un concert de Miossec. Pas grave, on fera avec, de toutes façons ce soir, je suis naze, alors trois titres, un suppo et au lit. Première partie. Alan Corbel, de jolies chansons en anglais un peu bluesy, un brin de désespérance, une guitare en main et une voix de tête, façon Jeff Buckley. Bon feeling, on voit que le garçon en a sous le pied et qu’il se retient. On sent le talent qui suinte et on se prend à imaginer ce que ça pourrait donner, avec des zicos king size tout autour de lui. Alan Corbel, notez ce nom, on pourrait bien en reparler un de ces jours… Une petite demie-heure de set et le public est invité à faire une pause, en attendant le concert. Noir salle. Ovation, petite musique étrange façon suspense hitchcockien. Et ça dure, ça dure. Au premier rang, une dame s’impatiente. Je lui glisse “ne vous inquiétez pas, ce sont les deux ou trois premières heures qui sont longues…” Elle se marre. Et puis les zicos se pointent et je reconnais, entre autres, ce cher Robert Johnson, le guitariste dandy aussi élégant que sautillant tout droit venu de son Albion natale. Miossec est au micro et envoit le son. Jouer à Brest, c’est compliqué, doit-il se dire Christophe. Côté lights, on nous a gâté, même si avec mon pote Fred Morvan (photographe du Télégramme) on se sent à l’aise dans la fosse, rien que pour nous deux. Ambiance Macumba, lumières tournantes, trois titres pour capturer un animal invisible, putain, je me dis que ça va être chaud. Et puis je connais bien le gars Miossec, je sens qu’il y a un truc qui ne lui va pas, qu’il n’est pas dedans. Jouer à la maison, devant tant de gens qui le connaissent, pas facile. Mais ça, c’est sans compter sur les zicos, Nicolas Stevens aux claviers et au violon et Magic Johnson à la guitare, qui le regarde d’un oeil complice, qui s’approche, balance des riffs, en se disant qu’il va bien finir par réagir et sortir de sa boîte, l’animal. Alors le micro commence à voltiger, les premières conneries fusent dans le public. Une chieuse (désolé, je ne trouve rien d’autre) se met à gueuler parce que Miossec passe pas à Lannion. “Lannion ? Mais qui a envie d’aller à Lannion ? Carhaix à côté… mais c’est Las Vegas !” Mmmmh ! Des tacles et de la mauvaise foi, quelques gouttes de sueur, une ou deux vannes sur Quimper, ça commence à sentir le fauve. J’ai quitté la fosse pour aller planquer derrière un sub, côté jardin et c’est de là que j’assiste à l’ouverture de la boîte de Pandore, façon paparazzi. “On est des putes en fait… Celle-là, on devrait pas la chanter, mais bon…” Premières notes d’intro de Brest au piano, énorme ovation. “Est-ce que désormais tu me détestes, d’avoir pu un jour quitter Rouen…” Petit sourire en coin quand la salle le conspue, lui il s’en fout, mieux encore il s’en délecte. Entre titres du nouvel album Finistériens, dont le très chouette “Joggeurs du dimanche” ou “Fortune de mer” avec une mention spéciale pour “Jésus au PMU” et quelques grands classiques, dont un “non, non, non je ne suis plus saoûl” sauvage, presque instinctif, autant craché (veux-tu bien) que chanté, Miossec finit son set à fond. Ce mec n’est jamais aussi magnifique que lorsqu’il livre sa part d’ombre sans retenue, sans pudeur, qu’il crache son côté obscur, celui qui laisse la gueule en vrac comme après une nuit de piste entre le Vauban et Recouvrance. Miossec. À chaque fois je vis son concert comme si c’était la dernière fois. Une dernière chance pour aller traquer la bête, un aller simple sans retour, sans rémission, se dire qu’il n’y a plus rien à tirer, qu’il est temps de rentrer, un suppo et au lit. Et je me retrouve dans la nuit brestoise, direction le Vauban où j’irai écluser un dernier gorgeon, une petite limonade avant de rentrer à la maison. En comptant les jours qui me séparent de notre prochaine rencontre.

• cliché inédit : Miossec en concert à la Carène Brest, mardi 20 octobre 2009.Article(s) pouvant aussi vous intéresser :

Mais nom de Dieu, que la pluie cesse. Miossec à Brest, comme un fil invisible.

harvey — Tue, 20 Oct 2009 11:09:50 +0000

Vague lueur, bouche pâteuse, je m’étire sous la couette sans aucune envie de la quitter. Dehors, extérieur nuit, il pleut et ça ne rigole pas. En même temps on est à Brest, il faut bien consolider la légende, Barbara. Voilà. Le premier truc qui me vient à l’esprit ce matin au réveil, c’est Barbara et la litanie de la pluie sur Brest ce jour-là et immédiatement après, comme un inventaire de circonstance signé Prévert, je me dis que ce soir j’ai rendez-vous avec Miossec à la Carène. Oui, à la Carène, pas au Vauban, mais pour une Carène remplie il faut deux Vauban et justement ça tombe bien parce que ce soir la Carène affiche complet. Que les amoureux du Vauban se rassurent, on verra sûrement l’équipe du Mio en after du côté du Boulevard Clemenceau. Bon, un concert de Miossec, c’est toujours un petit plaisir, un truc indéfinissable, comme un rendez-vous, une petite pierre sur le chemin, je ne sais pas trop mais en tout cas une chose est sûre. Pour moi, un concert de Miossec est à nul autre pareil et je se sais pas comment l’expliquer. Voilà un artiste que j’ai shooté sous toutes les coutures depuis plus de cinq ans et à la question “Putain ! T’en as pas marre de photographier Miossec ?” la réponse est non ! J’ai l’impression d’accompagner le parcours d’un artiste pour lequel j’ai un attachement sincère, de le suivre à la trace, de capturer des instants de sa vie (et accessoirement de la mienne), de les figer, pour qu’un jour on s’en souvienne. Et le plus savoureux, au fond, c’est que tout cela est fait avec son consentement, comme un accord tacite, comme un fil invisible. Il n’y a pas d’affectif, tout au plus une complicité discrète, un vague acquiescement, une entente cordiale et ça me convient. Et puis, il y a l’artiste, le vrai putain d’artiste qu’il est, la voix, les textes, les notes et sur scène ce feeling à fleur de peau qui me bouleverse. Ce soir Miossec is back in town et la Carène est sold out. Ce soir, j’ai rendez-vous avec Miossec. Le ciel peut bien attendre.

• voir les photos de Miossec à la CarèneArticle(s) pouvant aussi vous intéresser :

Miossec à Brest, comme un parfum de bière et d’animal.

harvey — Mon, 28 Sep 2009 15:49:56 +0000

Alors, on y va ? Ces derniers temps, je me suis tellement focalisé (…) sur le matos que j’en ai presque perdu le goût d’aller au charbon. Je ne suis pas un cas isolé, j’en connais quelques-uns qui ont perdu la niaque, l’envie d’aller chercher l’image, j’ai déjà été touché, par le passé, par ce syndrôme-là. D’habitude, ça revient, ça reprend, ça se rallume. Et cette fois le temps passe et rien, niante. Le désert, droit devant. Je regarde le programme, et entre les déjà vus, les déjà shootés (ou les pas envie) un nom se détache et avec lui une promesse, comme une assurance, un antidote au bordel ambiant, des souvenirs, des mots, toute une histoire. Miossec. Je hume l’air comme un nouveau-né, un taulard en cavale, les parfums de bière et d’animal, le vent iodé, celui qui vient d’Ouessant, les souvenirs qui affluent, Brest, le Vauban, le Run ar Puñs, la Carène… Miossec, c’est une histoire qui ne finira donc jamais ? Ben non, jamais. Et puis, shooter Miossec à Brest, ça sonne comme une évidence, une fidélité. Comme une révolte, un coup de pied au cul, le genre de truc qui te réveille l’envie. Rendez-vous à la Carène, à Brest. 20 octobre à 20 heures. J’y serai.

• Miossec en concert à la Carène Brest, mardi 20 octobre 2009 à 20:00, plus d’infos sur le site de Régie scène.

• cliché : Christophe Miossec et Yann Tiersen en concert au Quartz (janvier 2009)Article(s) pouvant aussi vous intéresser :

Vieilles Charrues 2009, un coup dans le rétro.

harvey — Sat, 01 Aug 2009 13:29:55 +0000

Je viens de mettre mon 990ème concert en ligne sur Cinquième nuit, Moby, le dernier concert shooté pendant cette édition 2009 des Vieilles Charrues. J’ai presque envie de dire que je termine par le meilleur, mais ça serait faire offense aux trente deux artistes, groupes photographiés avant lui. Mais bon, puisque j’en suis à parler de Moby, je dois à la vérité de dire qu’il s’agit, visuellement, d’un des plus beaux concerts auxquels j’ai assisté. Des lights absolument parfaites, à tel point qu’en regardant un de mes clichés un ami photographe était persuadé que j’avais retravaillé l’aplat dans Photoshop ! Eh non, c’est juste une ambiance scénique qui a frôlé la perfection. Puisqu’on en est aux gros calibres, difficile de passer à côté de Springsteen. Deux bémols, cependant. D’abord des conditions de prise de vue difficiles (doux euphémisme) pour la poignée de photographes accrédités (dans la tour technique à 100 mètres de la scène), ensuite un show un peu trop formatté. J’ai tapé quelques clichés dans le public avant de me faire jeter, manu militari, par une sécu omni présente (et légèrement au taquet pendant cette édition). Qu’importe, je me suis rattrapé le lendemain en shootant Lenny Kravitz et là j’ai tapé quelques clichés qui resteront dans le haut de mon book (on en reparlera). Idem pour le set de The Jim Jones revue ou les filles de Nashville Pussy. Dans un tout autre registre, je n’oublierais pas de sitôt l’énorme ovation qui a accompagné les Frères Morvan. Le projet de les faire chanter accompagnés par les Tambours du Bronx, c’était gonflé. Les valeurs montantes n’ont pas déçu, Charlie Winston, Alela Diane jouaient sur du velours, une mention spéciale à Renan Luce qui s’en est vraiment bien sorti. La mention putain de concert va à Francis Cabrel. On m’avait dit, tu verras, ce mec est capable de mettre le feu à Kerampuihl ! Je suis monté backstage et vu de la scène, le public à perte de vue, ça le fait. What else ? Un accessit à Julien Doré. Ce mec, vous l’aimez, vous ne l’aimez pas, qu’importe. Sur scène, il envoit le bois. D’ailleurs, j’ai trouvé nettement meilleure sa presta en solo qu’avec son groupe Dig up Elvis. Côté rock, justement, The Ting Tings manquait de jus alors que The Rakes est toujours aussi halluciné. Idem, l’enthousiasme débridé de Lazhar qui a envoyé un excellent set sur la scène Xavier Graal pour le tremplin des Jeunes Charrues, mais qui n’a pas gagné. Le jury a semble-t-il été un peu timide sur ce coup-là… Mes deux coups de coeur cette année c’était Nneka et Ghinzu. La première envoit un groove qui prend en rondeur et en aisance avec le temps, les seconds sont incontestablement ce qui se fait de mieux sur la scène rock européenne en ce moment. Je réalise que je n’ai pas balancé une insanité sur Cocoon et je sens bien que ça te manque, oh mon fidèle lecteur ! J’ai tapé moins d’un titre de Cocoon à cause de cette saleté de tendinite qui s’est brutalement réveillée, juste le temps de shooter Morgane, qui était pourtant si sexy… Je n’ai pas retrouvé non plus le Joseph Arthur qui m’avait émerveillé il y a quelques années, pas plus que Bénabar ne m’a fait vibrer le cortex et pourtant il se démène toujours autant le garçon. Comme chaque année, il y a les concerts que j’ai raté au premier rang desquels l’Angle mort feat. Serge Teyssot-Gay et Marc Sens. Qu’importe, c’est la régle aux Charrues, il y a toujours un truc qui t’échappe. Il reste à dérusher quelques clichés d’ambiance, des baisers volés ici et là. On verra ça à la rentrée, quand les jours s’égraineront, qu’on entrera dans l’automne, nous rapprochant à coup sûr de l’édition 2010…

• le jeudi 16 juillet 2009 : Priscilla Ahn, Fiction plane, The Killers, Bruce Springsteen and the E-street Band.
• le vendredi 17 juillet 2009 : Micronologie, Nneka, Montgomery, Bénabar, Olle Nyman, TV on the radio, Alela Diane, Lenny Kravitz, Jospeh Arthur, The Jim Jones revue.
• le samedi 18 juillet 2009 : Coming soon, Cocoon, Mister Alone, les Frères Morvan, Ghinzu, Renan Luce, Izia, Charlie Winston, Nashville Pussy, la Rue Kétanou.
• le dimanche 19 juillet 2009 : Baba Salah, Lazhar, Julien Doré, Alborosie, Francis Cabrel, The Ting tings, 2 many DJ’s, The Rakes, Moby.Article(s) pouvant aussi vous intéresser :

Putain de festival. Vieilles Charrues, le dimanche.

harvey — Mon, 20 Jul 2009 14:22:09 +0000

Dimanche 19 juillet. Kerampuihl, vers 23:30. Ma tête dit à mes pieds d’avancer, mais mes jambes ne suivent pas. Ça, c’est l’effet Vieilles Charrues, au bout de quatre jours. Putain ! Quatre jours, mine de rien, ça te fusille un bonhomme, surtout quand il est photographe et qu’il trimballe ses kilos de matériel sur le dos. Et encore ! J’ai la chance d’avoir à mes côtés une assistante, régisseuse, manageuse de luxe, qui organise, planifie, porte mon sac vide, ma veste quand je suis dans la fosse. Sans ma moitié, les Charrues n’auraient pas la même saveur. Respect. Pas mal d’amour aussi ! Mais je m’égare, revenons au sujet. On a commencé avec Baba Salah, un groupe heureux et sautillant du Mali, de la joie de vivre pour commencer cette ultime journée. Pour un peu, on se croirait à Landaoudec, au festival du Bout du Monde. En route vers Kerouac où nous attend le gagnant du télé-crochet télévisuel Nouvelle star, Julien Doré, reçu major de la promotion Rock Academy (la même année que la sémillante Izia “bollocks” Higelin) option contorsion et grimpette de décor. Que veux-tu que j’te dise de ce mec ? Si je laisse aller ma plume, ça va vitrioler à tout va, donc on va passer à la suite. Juste un bémol, un néon annonce dans le décor Julien Doré and the Bash, comme si le garçon refusait encore et encore de capitaliser sur son nom seul, manque de maturité, sans doute. Les premiers rangs de minettes lui ont crié leur amour que c’en était touchant. Enfin ! Pour l’option sincérité, plaisir authentique, Julien pourra toujours venir prendre quelques conseils auprès de Lazhar, un groupe de purs et vrais héros du rock. Le combo brestois a envoyé un set ébouriffant, avec plein de nouveaux titres. Ça sonne et au risque de me répéter, il faut voir Lazhar en live. Grosse déception, le groupe n’a pas gagné le tremplin Jeunes Charrues, ce qui ne les empêchera nullement d’avancer. Je repars en chasse direction Kerouac et la Jamaïque avec Oh ! Mes petits frères et soeurs un set de reggae dub sound, Alborosie, là vous m’avez gâté. Bon, je redescends vers Glenmor avec le concert du gars Francis. Allez, autant le dire, Francis Cabrel assure le spectacle et avec trois fois rien, un regard, une mimique, un petit pas de deux, il fait le show. Cabrel, c’est la classe absolue, le bon goût de la France, l’élégance incarnée et un répertoire long comme le bras. Le concert des Charrues 2009, c’est lui. Le son parfait avec des zicos absolument en place, les lights juste ce qu’il faut. Un tout petit problème de guitare, réglé fissa par les techniciens, géré avec humour par un Francis Cabrel charismatique à souhait. Est-ce que ce monde est sérieux ? Semble se demander Francis en observant la plaine, avec des gens à perte de vue. “Ce festival est plus connu que les gens qui y passent” dit-il dans un sourire, en provoquant une énorme ovation. Je le répète, Cabrel c’est classieux. Je file backstage, je monte sur scène et je tape quelques clichés, juste pour le fun. Même dans le staff Cabrel il n’y a pas de tension, malgré l’incident guitare. Je reste un peu là, à écouter Cabrel, en spectateur privilégié. Je retourne sur Kerouac pour The Ting tings, déjà croisé à la Route du rock. Ils sont deux, un mec derrière les fûts et claviers avec ses jolies lunettes Ray Ban blanches et puis Katie White, en collant latex strass. C’est carré, efficace, visuellement splendide. Le son électro pop rock ne me touche pas, ne m’émeut pas, ne fait pas bouger mes pieds (ni le reste) qui, par ailleurs, commencent à singulièrement fatiguer. Une crêpe froment jambon-fromage plus tard (y’avait plus de blé noir), j’assiste au set des énervés de The Rakes. Alan Donohoe carbure toujours aux corn flakes avec une touche d’exta le matin, il a le même regard complètement halluciné. Sur scène ça envoit du bois et comme je suis client du groupe depuis Capture release, avec des titres aussi impérissables que 22 grand Job ou l’excellent Strasbourg (eins, zwei, drei, vier !), je continue de vivre le concert sur la plaine. Enfin, passé minuit, pas loin d’une heure, le festival clôture avec Moby qui nous offre un show à sa façon. Un truc (trop) parfait à l’évidence, avec le gars Moby qui court comme un dératé sur la scène, offrant un show décalé, avec des voix qu’on croirait tout droit extraites d’une bande play back. C’est vachement beau Moby en live, on dirait qu’il nous passe le CD. On sent que le gars veut que ça soit nickel chrome et donne le meilleur de lui-même. Si vous aimez Moby, allez-le voir en live ou bien écoutez une compil’ en vous projetant des diapositives sur le mur du salon tout en allumant quelques loupiottes rouges, vertes, bleues, jaunes, avec quelques potes pour faire l’ambiance, ça reviendra à peu de choses près au même. Allez ! Le plus dur reste à venir. Il faut maintenant quitter Carhaix, parce que les Vieilles Charrues 2009, c’est bel et bien fini. Eh ouais, the song is over. Quelques bises, des photos souvenirs. Je n’aime pas trop les adieux déchirants, comme disait le père d’Izia, dans un élan de sincérité “y’a des quais d’gare qui m’filent une méchante envie d’chialer” alors j’évite le plan quai de gare avecle train qui s’éloigne et mes potes qui agitent leur petit mouchoir blanc, en écrasant une larme de circonstance. De toutes façons, mes potes des Charrues savent déjà tout ça. On se dit à l’année prochaine, comme un rituel, pour l’édition 2010. Et sur la route, pas celle de Kerouac, la mienne, celle qui me ramène à Brest même (où il pleut, elle fait chier Barbara), je repense à ces gens du centre Bretagne, tous ces bénévoles qui font des Charrues un festival hors-norme, un moment privilégié de solidarité. Un putain de festival.Article(s) pouvant aussi vous intéresser :